– Спасибо за карточку той девочки.
– Погодите! – закричала миссис Бентли им вслед (они уже сбегали по ступенькам). – Отдайте! Это все мое!
– Не надо, – попросил Том, догоняя девочек. – Отдайте.
– Нет, она все это украла. Это все вещи какой то девочки, а она их просто украла. Спасибо! – еще раз крикнула Элис.
Миссис Бентли кричала, звала, но они исчезли, точно мотыльки в ночи".
Брэдбери, "Вино из одуванчиков".
Эта книга как Сайлент Хилл: Джеймс Сандерленд видит кошмары и монстров, а девочка, которая тоже ищет Марию, - туманные улицы без какого-либо намека на крипоту. Может, «Вино» просто попалось мне не в нужный момент, но читать было тяжело. Вроде и детство, и лето, и звуки-вкусы-запахи, в общем, все, что люблю, но вместо ярких картинок постоянно мерещилась бзсхднсть в самых мозговзрывающих ее проявлениях. Да еще этот овраг…
Все, смирилась, Брэдбери – писатель совсем не мой. Знаю, что лету и детству у него посвящен целый цикл, но продолжение трогать не буду: даже «Дом дневной, дом ночной» (а он целиком про смерть, сон и грибы) в первый раз шел легче и воспринимался проще. А пока мне срочно нужна доза чего-нибудь доброго, светлого и прекрасного. Тошнит от себя - такой.