"не стучи головой по батарее — не за тем тебя снабдили головой"
Вчера сдала теорию в автошколе. В субботу будет автодром и город, причем город поставили вперед и аж на восемь утра. Сначала катаешься по улицам, валишься с вероятностью процентов в девяносто, потом, весь такой загруженный, пытаешься что-то изобразить на той же змейке… Плюс маршрут изменили. Три. Гребаных. Кольца! Развороты строго на оживленных улицах… А с инструктором, оказывается, повезло не только мне – у большей части группы ситуация с часами и накатом та же. Мастера мухлюют ну просто нещадно. Умею я находить злачные места, ох умею)
UPD. Кто идиот? Я идиот. Оказывается, шутки про "проехал два метра и завалил" - ни разу не шутки. А машины могут возникать из ниоткуда даже в восемь утра субботы. Все, в общем-то, хорошо начиналось. Отъехал от парковки - встал на крайне-правую полосу из трех - доехал до кольца - повернул, куда надо - сдал. В идеале. Так нет же! В последний момент крайне-правую заняли товарищи из другой автошколы и какое-то такси, и нужно было сразу перестраиваться на среднюю... Не увидела, не уступила, завалила город. Автодром сдала. Пересдача в субботу. Я все еще хихикаю, но в себя вроде пришла.
UPD. Сдавали с подругой последние. Девчонка перед нами завалилась красиво: вместо поворота направо поехала налево, на кольцо. Вот они, нервы. Я - забыла пристегнуться, долго и мучительно искала место для остановки, всерьез хотела зарулить на автомойку.... Но сдала. Однако. Теперь - ГАИ.
"не стучи головой по батарее — не за тем тебя снабдили головой"
Правда, мы будем всегда?
«Неужели все так быстро кончается? - подумал Ослик.- Неужели кончится лето, умрёт Медвежонок и наступит зима? Почему это не может быть вечно: я, лето и Медвежонок?
Лето умрёт раньше всех, лето уже умирает. Лето во что-то верит, поэтому умирает так смело. Лету нисколько себя не жаль - оно что-то знает. Оно знает что оно будет снова! Оно умрёт совсем ненадолго,а потом снова родится. И снова умрёт... Оно привыкло. Хорошо, если бы я привык умирать и рождаться. Как это грустно и как весело!..»
читать дальшеМедвежонок зашуршал опавшей листвой. - О чём ты думаешь? - спросил он. - Я?.. Лежи, лежи,- сказал Ослик. Теперь он стал вспоминать, как они встретились, как под проливным дождем пробежали весь лес, как сели отдохнуть и как Медвежонок тогда сказал: - Правда, мы будем всегда? - Правда. - Правда, мы никогда не расстанемся? - Конечно. - Правда, никогда не будет так, чтобы нам надо было расставаться? - Так не может быть!
А теперь Медвежонок лежал на опавших листьях с перевязанной головой, и кровь выступила на повязке. «Как же это так? - думал Ослик.- Как же это так,что какой-то дуб разбил Медвежонку голову? Как же это так, что он упал именно тогда, когда мы проходили под ним?..»
Прилетел Аист. - Лучше?..- спросил он. Ослик покачал головой. - Как грустно! - вздохнул Аист и погладил Медвежонка крылом.
Ослик снова задумался. Теперь он думал о том как похоронить Медвежонка, чтобы он вернулся, как лето. «Я похороню его на высокой-высокой горе,- решил он,- так, чтобы вокруг было много солнца,а внизу текла речка. Я буду поливать его свежей водой и каждый день разрыхлять землю. И тогда он вырастет. А если я умру, он будет делать то же самое,- и мы не умрём никогда...»
- Послушай, - сказал он Медвежонку, - ты не бойся. Ты весной вырастешь снова. - Как деревце? - Да. Я тебя буду каждый день поливать. И разрыхлять землю. - А ты не забудешь? - Что ты! - Не забудь,- попросил Медвежонок.
Он лежал с закрытыми глазами, и если бы чуть-чуть не вздрагивали ноздри, можно было бы подумать, что он совсем умер. Теперь Ослик не боялся. Он знал: похоронить - это значит посадить, как деревце.
С. Козлов.
В детстве меня очень пугала его "Зимняя сказка". Мультфильм такой был.
"не стучи головой по батарее — не за тем тебя снабдили головой"
В четвертом сезоне Доктора снова появилась Роза. Даже загадывать не хочу, как и зачем, но руки уже тянутся к лицу… Кааак же я ее не люблю, кто б знал. Глупый капризный ребенок (с), и серия с прошлой спутницей Доктора - ну, той, у которой была металлическая собака – тому прямое доказательство. Набросилась ведь едва ли не с кулаками. И еще много, много моментов… Я уважаю Марту и очень, очень ей сочувствую. Я в восторге от Донны, хотя ее «сезон» только начался. Но Роза вызывает во мне желание убивать( Слишком блондинка и слишком популярна.
"не стучи головой по батарее — не за тем тебя снабдили головой"
Первый флешмоб в этом году, музыкальный. Весна, информационный голод и все такое. Идея вот в чем: вы отписываетесь в комментариях, а я называю вам любого исполнителя, треки которого вы должны прослушать, а понравившиеся – вывесить у себя в дневнике. Мне от <...juli...> достались Corner Stone Cues. Ииии… я влюбилась! Эпичная музыка – вообще мое больное место, а уж такая… По личным ощущениям – что-то среднее между Two steps from hell и Immediate music, ко вторым даже ближе. Хотя я, конечно, знаю далеко не все их треки)
"не стучи головой по батарее — не за тем тебя снабдили головой"
Просто африканские пословицы. Пилю проект по учебе, и вот... Где б найти комнату, чтобы размахивать кошкой?
В бутыль из тыквы нельзя заглянуть двумя глазами. Мир - это кожа хамелеона. Слон не сгниет за одну ночь. Похожий на тебя - еще не ты. И при сильном голоде не варят суп из гусениц. Старая собака не рычит без причины. Кто объелся мяса ежа, тот и вида веника не выносит. Доброе сердце довело жирафа до смерти. Что знаешь – принадлежит тебе, что говоришь – другим. Есть сорок видов сумасшествия, но только один вид здравомыслия. Мудрость приходит со шрамами. Дерево узнаёт цену ветке, когда она отпадает. Чем меньше ящерица, тем больше надеется стать крокодилом.
"не стучи головой по батарее — не за тем тебя снабдили головой"
По "Soul Eater Not!" вот-вот выйдет аниме. *ловит челюсть* Знали все, кроме меня, да?(
Шибусеновцы еще живы-здоровы-счастливы и занимаются своими делами, никаких тебе Кишинов на горизонте... Лестница! Только бы концовку не слили, как в оригинале. а сольют же, сольют!
"не стучи головой по батарее — не за тем тебя снабдили головой"
Сегодня было первое занятие на автодроме - змейка, парковка, все дела. И сегодня же выехали в город... Не очень долго катались, правда. Как, ну кааааак можно выпускать на дорогу человека, который в первый раз сел за руль и глохнет через каждые сто метров, и заставлять его разгоняться до третьей скорости?! Да, я боюсь выезжать на встречку, чтобы объехать метровые ямы, и мне страшно соваться в лужи на всю ширину дороги, и сцепление бросаю резко, и вообще не чувствую ни руль, ни скорость... До сих пор успокоиться не могу.
"не стучи головой по батарее — не за тем тебя снабдили головой"
По мотивам "Дома дневного, дома ночного".
– Почему ты умеешь петь, а я нет? А, Дикен? – посмеиваясь, спрашивает Босс. Хмельная, с горячими красными щеками, она полулежит на здоровенном валуне и все пьет, и пьет, и пьет, и сбивает остатки питья рукавами, ничуть не заботясь о налипающей на них пещерной грязи. Разводы и пятна, что чуть ранее разошлись по штанам, по некогда светлой рубашке, в свете грибов смотрятся жутко – неаккуратные, с красноватым отливом… На груди и спине леди-дроу тоже были такие… отливы. читать дальшеДикен косится на своего Босса с опаской – на нее, на бутыль с чем-то вонючим, темно-бордовым. Видеть Босс такой ему неприятно, даже страшно чуть-чуть. Дикен ведь знает, что случилась беда. Понял давным-давно, в момент, когда от стены отделилась тень, когда дроу… их с Боссом дроу тонко вскрикнула, выгнувшись… когда его, Дикена, подозвал тифлинг Вален, и они вместе прятали эльфку, равнодушную и холодную, от зубов разномастного зверья. С тех пор прошла целая вечность в звенящих тоннелях Андердарка – пара часов от силы, навскидку. Лагерь разбили быстро; Вален куда-то ушел, Босс напилась, и чуть погодя повисло молчание настолько тяжелое, что Дикену стало казаться, будто бы на плечи им всем легли чьи-то мохнатые лапы. Или… вернулась леди-дроу с пятнами, дырами на груди и спине – стала посреди лагеря, аккурат возле котла, и смотрит, будто чего-то ждет. Покрутившись вокруг немного, Дикен сбежал в тоннели и сказал ей – спел ей – все, что нужно было сказать. Полегчало. Босс так не может. Поэтому пьет, и пьет, и пьет, и боится голову поднимать. – Ну же, Дикен, поговори со мной! Раскрой секрет, что ли… – лицо у нее растерянное до сих пор, а глаза мутные и воспаленные; однако смотрит внимательно, двигается ловко. Глядишь, протянет руку, сгребет за шиворот, напоит из почти пустой уже бутылки, насильно заливая в пасть горькую шипучую гадость – и Дикен тоже будет высматривать что-то в черноте необитаемых тоннелей и задавать странные вопросы. Если честно, ему не хватает присутствия Валена. Пусть рогатый, хвостатый и мрачный, но мрачный привычно… – Дикен пустой внутри, что твоя бутыль. А Боссу не нужно было столько пить, – отчеканивает кобольд и уходит, старательно не оглядываясь. Пожалуй, с тифлингом ему спокойнее. А Босс – ужасное какое прозвище – остается в одиночестве, закрывает глаза и начинает думать. Когда руки все еще помнят тяжесть остывающего тела и скрюченные в агонии пальцы той, что обещала вести до конца, думать – единственная возможность хоть как-то убить время. Хмельные мысли тяжелы на подъем и рассеиваются слишком быстро, однако слова кобольда прочно застряли в голове. Пустой, да? Полый, звонкий… что бутыль, что барабан! Собирает ее, музыку эту, где-то в пылающем драконьем нутре, и поет потом, что дышит… Плохо поет, хехе, и дыхание такое же плохое. Пустой… значит, вот, снаружи весь, тушка чешуйчатая. Смотрит на себя будто со стороны – щупает, разглядывает, как картинку из книжки, болтает сам с собою в отраженьях. Когда в комнату ту зеркальную попали, в Подгорье, и вовсе едва не чокнулся. Если занят – поет, или слушает, или ковыряется в мешке своем заплечном – то вообще для себя как бы не существует, потому что думает о музыке, о словах, о пожитках, которые давно пора бы просушить или бросить во благо, а то прет, как от целого стада рофов. А о себе не думает, хоть ты тресни! Даже обыкновенное «я» из него не вытащить. Только «он», или «Дикен», или еще какая-нибудь ерунда. Для себя самого Дикен весь снаружи, а внутри у него… внутри… Пустой. Стоп. Вот тут надо бы выпить еще. Жидкость из сомнительного вида фляжки, подобранной еще в лабиринтах, обжигает язык и нёбо, однако мысли не проясняет. Босс заходится в кашле; глаза слезятся с непривычки, и, сверху, ее ощутимо уже мутит. Не умеешь пить – не берись, правильно говорят. Так нет, прижало… Музыку Дикена ей больше всего хочется назвать шумом, набором часто бессвязных слов, от которого содержимое черепной коробки вытекает через уши, причем не только и не всегда в переносном смысле. Однако не все так просто, ох не все! Ведь какими бы зубодробительными ни были звуки, срывающиеся с кобольдовой лютни, они всегда задевают что-то такое… слишком личное. И самым поганым образом расшевеливают память. В последнее время Дикен поет только о том, что видит или видел. И о последних минутах Натирры спел. Битый час в тоннеля надрывался, а потом вернулся спокойнехонький и едва ли не нотации начал читать. Будто и не было ничего. Будто воспоминание об истерзанном теле влетело в махонькую черепушку, пошарахалось там чуть-чуть, как в полом металлическом горне, и исчезло, оставив после себя очередной зубодробительный напев. Дикену – хватит. И тем, что еще встретятся на пути, хватит тоже. Даже с процентами. Если принять, что крылатый перепевает все, что с ним происходит, а песни его, музыка – хорошая или плохая – это воспоминания, положенные на звук, все становится на свои места. Зачем хранить что-то внутри, забивая себя вещами тяжелыми и ненужными, если можно нацарапать это на листе, а потом, коль прижмет, достать и… и применить? Когда живешь в мире с драконьим нутром своим, с призраками прошлого, с собой – вот тогда и получается музыка. ...Говорит Дикен быстро и четко, но не музыкально от слова совсем. Сапоги его мягко шуршат по камню, и потому поступь того, кто идет рядом, кажется поистине громоподобной. Таки настучал. Босс торопливо подскакивает, принимая самую что ни на есть трезвую из поз – прямая спина и сосредоточенное лицо. То, о чем думалось всего с минуту назад, теперь кажется ей откровенно смешным и нелепым… Что только не придумается, на больную-то голову. Однако надо научиться пить. Однако надо научиться петь.
"не стучи головой по батарее — не за тем тебя снабдили головой"
На самом деле, нужно просто дождаться лета. Или апреля. К тому времени народу в квартире станет поменьше, и возвращаться в нее будет немножко веселее. А пока впереди полторы недели упоротой верстки в ворде Или экстренное освоение Индизайна... неет, таки ворд.